“Adesso guardami e respira!”

La partita di minibasket è stata combattuta, come lo sono tutte le partite giocate dai bambini: l’agonismo è sempre massimo, l’impegno e la determinazione pure. Capita tuttavia che lo zelo e la grinta provochino qualche contatto più duro del solito, qualche scontro che eccede quello che il regolamento consente. Sicché, da arbitro, sono dovuto intervenire per sanzionare l’accaduto.

Accade però che il numero 7 della squadra avversaria, un tipetto minuscolo ma risoluto, sbotta in una crisi di urla e lacrime: il suo avversario, involontariamente, lo ha colpito un po’ troppo violentemente e la cosa proprio non riesce a digerirla. La  cosa buffa è che in realtà il fallo lo ha provocato lui, con un intervento difensivo troppo energico e se qualcuno dovesse versare qualche lacrima e non sarebbe certo lui… ma si sa… nella tensione della gara queste sottigliezze è difficile coglierle. Fatto sta che, essendo vicino alla propria panchina, il numero 7 inizia questo sfogo inconsolabile verso il suo allenatore, lamentandosi dell’avversario e risentito del torto subito.

A dire il vero non è una scena inusuale in una partita: i bambini tendono a farsi prendere dalla gara e a qualcuno saltano un po’ i nervi. Quello che invece è straordinariamente inusuale è la reazione dell’istruttore. Essendo lì vicino ho potuto godermi la scena in tutti i suoi dettagli: l’allenatore con voce calma e tranquilla gli mette le mani sulle spalle e gli dice: “adesso guardami e respira”. Il contatto visivo e l’abbraccio dell’allenatore hanno l’effetto sperato: il bambino inizia a calmarsi e il pianto e le urla si placano. Quando il giocatore numero 7 riprende il controllo, l’istruttore, con tono pacato e misurato, gli spiega che l’intervento falloso è stato il suo e di stare sereno, perché l’arbitro avrebbe fischiato tutti i falli, da qualunque parte sarebbero venuti. Come ciliegina della torta di questo meraviglioso intervento educativo, l’allenatore guarda il numero 3 della sua squadra e gli dice: “potresti gentilmente marcare tu l’avversario del 7?” , in modo tale da evitare possibili altri contatti tra i due bambini.

Insomma, quello che poteva essere motivo di una zuffa, si è risolto in modo sereno e pacifico: il giocatore numero 7 si è sentito compreso e accolto nel suo sfogo ma allo stesso tempo il suo istruttore non gli ha risparmiato quel “pezzetto di verità” che fa bene alla sua crescita. Il tutto poi fatto con garbo e delicatezza, con dolcezza e fermezza. Che straordinario momento di sport, quello con la S maiuscola. Quel bambino non ha solo imparato una regola del gioco, non ha solo compreso il senso del rispetto dell’avversario, ma ha trovato una persona adulta che lo ha accompagnato nell’affrontare la frustrazione e la sconfitta che ogni partita può comportare. Averne di allenatori così…

Si resta allibiti di fronte alla mostruosità di usare l’immagine di una bambina morta in un campo di concentramento come motivo di scherno per degli avversari sportivi. Si è semplicemente perso il senso della sacralità del nostro vivere, di quella parte del nostro passato e del nostro presente che è talmente dolorosa ed inconcepibile da divenire quasi impronunciabile ed intoccabile. Quel viso giovane ed innocente è stato testimone ed è divenuto simbolo di una tragedia dalla proporzioni disumane, che è persino difficile da immaginare nelle nostre teste e da raccontare ai nostri figli.

In quella notte della storia l’uomo ha smarrito se stesso, ha perduta la propria dignità, ha compromesso quella parte di ragione e sensibilità che lo rendono umano. Dimenticare tutto questo in nome di uno sfottò sportivo è di una volgarità vomitevole e di stupidità infinita.

Tornano qui alla memoria le straordinarie parole di Hannah Arendt circa la banalità del male: «Quel che ora penso veramente è che il male non è mai ‘radicale’, ma soltanto estremo, e che non possegga né profondità né una dimensione demoniaca. Esso può invadere e devastare il mondo intero, perché si espande sulla superficie come un fungo. Esso ‘sfida’ come ho detto, il pensiero, perché il pensiero cerca di raggiungere la profondità, di andare alle radici, e nel momento in cui cerca il male, è frustrato perché non trova nulla. Questa è la sua ‘banalità’. Solo il bene è profondo e può essere radicale”». (Hannah Arendt, La banalità del male. Eichmann a Gerusalemme, 1963)

John l’ho sentito proprio preoccupato stavolta. Come già vi raccontavo, è giunto circa un anno fa in Italia con uno del mille barconi che attraccano alle nostre coste in cerca di una vita dignitosa e in fuga da guerre e povertà. In questo anno si è inserito nella nostra comunità creando qualche legame anche all’esterno del residence dove vive. Ora è in attesa della “commision”, come la chiama lui, ossia dell’esame da parte della commissione che ha il compito di valutare se ha i requisiti per godere della protezione internazionale e quindi avere un permesso di soggiorno per stare in Italia. Il tutto si baserà su un colloquio nel quale cercheranno di capire la sua storia, la situazione da cui è fuggito e le motivazioni che lo hanno spinto a fuggire.

Quello che lo preoccupa maggiormente è il fatto che qualora, auspicabilmente, la commissione desse parere favorevole, John sarebbe costretto a lasciare il residence che ad oggi è l’unica forma di vita che conosce. Dovrebbe rendersi autonomo, provvedere al proprio sostentamento, cercarsi un posto dove stare e farsi una vita. Cosa ovviamente non semplice per un ragazzo africano che capisce a malapena la nostra lingua ed è privo di qualunque contatto e sostegno. (Per la cronaca, qualora la commissione rifiutasse la richiesta, occorrerebbe andare in appello presso la giustizia ordinaria ma questo allungherebbe i tempi di permanenza presso il suo residence).

John mi racconta tutta la sua angoscia per il futuro che lo attende: comunque vada con la commissione sarà un momento di incertezza per lui. In caso positivo sarà senza rete di protezione, in caso negativo rischia di essere rispedito a casa o di diventare clandestino. In ogni caso incertezze e preoccupazioni.

Onestamente non so come sostenerlo: faccio davvero fatica ad immaginare cosa possa significare vivere in un paese straniero, senza conoscenze, senza lavoro, in balia di una procedura che magari manco comprendi e governi. Posso solo lontanamente intuire il senso di angoscioso spaesamento che può vivere: è insopportabile il pensiero di cosa ne sarò di te stesso, del tuo futuro, dei tuoi sogni e forse, della tua stessa sopravvivenza. Ho una casa, persone che mi vogliono bene e che si occupano di me, un lavoro discreto e, pur non essendo ricco, un certo benessere. Mia nonna mi diceva sempre che chi ha la pancia piena fa fatica a capire chi ha la pancia vuota… sante parole…

La cosa frustrante da parte mia è l’impossibilità di fare qualcosa per lui: siamo in cerca di un lavoro ma non è una cosa semplice. E comprendo anche il suo spaesamento ed il suo dubbio quando gli dico che lavoro per lui non se ne trova: vede attorno una ricchezza diffusa ed un discreto benessere e non riesca a realizzare perché non ci sia qualche briciola anche per lui. Come puoi ad un ragazzo in cerca di vita spiegare le complessità del nostro mercato del lavoro, la crisi che stiamo attraversando, le rigidità delle nostra legislazione? Immagino che a suoi occhi possa sembrare tutta una bella scusa…

È così che John si trascina nei suoi giorni in Italia, alternando momenti di fiducioso slancio ad altri di profonda angoscia…drammaticamente solo… o almeno questa è la sua percezione…

Inizia a fare freddo alla mattina in stazione in attesa del treno alle sette  e mezza. Il sole è ancora lontano dal sorgere ed una fredda nebbiolina avvolge lo spazio creando un atmosfera rarefatta ed un po’ surreale. I passeggeri in attesa si raccolgono a piccoli gruppi in circolo, avvolti nei loro giubbotti e scambiando qualche assonnata parola. L’inizio della giornata avviene con un ritmo pacato ed po’ flemmatico, tutti corridori di un corsa che nessuno ha davvero voglia di iniziare.

In mezzo a questo folto gruppo di lavoratori, studenti e pendolari scorgi anche un nutrito gruppo di ragazzi africani, ospiti della vicina struttura che li accoglie in attesa  del riconoscimento (o meno) della protezione internazionale.

Li individui tra la folla in attesa non solo per il colore della pelle, per i vestiti un po’ stravaganti e fuori moda; né solo per le biciclette che si portano con sé per accorciare il trasferimento verso la stazione. Li riconosci anche per via di quegli sguardi vivi e luminosi, così diversi da quelli un po’ stanchi e rassegnati di noi indigeni.

Sono ragazzi giunti da molto lontano, che hanno percorso una lunga e tribolata strada e si ritrovano ora in un paese straniero, così diverso per lingua, tradizione e cultura, sostanzialmente privi di tutto, se non di quel poco che la solidarietà locale ha offerto loro. Ma non sono i beni, prima di tutto ciò, che manca loro: sentono la mancanza di legami caldi e rassicuranti, di quella rete di affetti che sostiene e colora la vita di ogni uomo.

Nonostante questa loro condizione di provvisorietà i lori occhi raccontano una storia di fiducia e speranza, attesa per un futuro da cui si aspettano grandi cose. Sono lì sul binario, a quest’ora giovane della giornata, per andare a Milano dove qualcuno ha trovato un lavoretto e dove altri sperano di cogliere qualche opportunità in più.

Li osservo con compassione e simpatia, pensando a quello che hanno lasciato alle spalle e temendo per quello che la vita potrà riservare loro. Ho il sospetto che molte speranze che si portano dentro faticheranno a vedere la luce, sia perché le loro attese sono alimentate da aspettative un po’ eccessive ed irreali, sia perché la società in cui vivono non sarà così generosa nel concedere loro molte chances.

Ciononostante questi ragazzi incrociano le mie giornate sotto il segno della speranza e della promessa. Stanno lì di fronte a me a rammentarmi quella voglia di vita e di futuro che abita ogni cuore, quella spinta ad andare “oltre” che alberga in ogni animo. Soprattutto in coloro che, non avendo niente, si attendono tutto.

Già che siamo proprio un Paese strano.

Fino a ieri abbiamo sentito gli antemi di chi alzava la voce contro la classe politica perché incapace di scrivere una legge elettorale. Anzi si lasciava trasparire il sospetto che questa nuova legge non la si volesse di proposito approvare perché la vecchia (che è poi anche ad oggi quella in vigore) lasciava ampi margini di scelta ai segretari di partito. Sono gli stessi che in questi giorni stanno “sparando a zero” contro quella in discussione in parlamento.

Poi abbiamo sentito anche le lamentazioni di chi sosteneva che la legge va fatta coinvolgendo tutti per poi sentirsi rinfacciare che si trattava di un inciucio, architettato subdolamente per tagliare fuori qualcuno (ma quel qualcuno si sarebbe mai seduto a qualche tavolo per discutere???).

Poi il proporzionale ci avrebbe condotti alla ingovernabilità, ma anche il poco maggioritario presente nella legge e che spinge verso la creazioni di coalizioni non va bene perché è solo una strategia per segare le gambe ai M5S…

Ci sono quelli che accusano che le liste bloccate sono un insulto alla scelta dei cittadini, o altri che lamentano che le preferenze fanno lievitare i costi delle campagne elettorali e alimentano il voto di scambio (in certe zone si sa come vanno le cose); ma anche i listini corti bloccati si attirano l’ironia e la disapprovazione di tanti.

Tutto questo per dire che quando uno fa della critica la sua professione, di motivi ne trova sempre a bizzeffe. Chi vive perennemente incavolato col mondo troverà sempre qualcosa di cui lagnarsi, a torto o a ragione. Ormai assistiamo alla fiera delle lamentazioni, in cui quello che conta è mugugnare “a prescindere”, anche senza un particolare motivo.

Ora: non sono un difensore di questa legge elettorale. Si poteva fare meglio? Ma certo! È un colpo di stato o un golpe? Certo che no! Si critichi pure, si alzino barricate, si scrivano commenti infuocati sui giornali, ma, per favore, ogni tanto prendetevi la briga di leggere quello che avete scritto il giorno prima.